KHManiacs

Sefirot · Publicado: 12 Jul 2007 5:55 pm **Título del mensaje**: Mizu (agua)

1. Presentación.

Las rosas negras. ‘flores de la muerte’, eso he oído o leído en algún lugar. Una gran estupidez, su perfume no tiene nada putrefacto ni muerto. Yo las llamaría ‘la gran contradicción’, negras, oscuras, ‘muertas’ por fuera; y ese intenso, vivo, claro olor por dentro.
Me encantan.
Por eso cada vez que voy de visita llevo una. Cuando ves a alguien es todo un detalle llevar un regalo, puede que el mío deje algo confuso a la gente: una rosa negra. Sus ojos parecen preguntar: ‘¿Es que acaso se cree el mensajero de la muerte?’. En mi cara se dibuja una sonrisa, mientras que mi interior estalla en carcajadas.
Otros cogen la rosa sin decir nada y la sueltan sobre algún mueble cercano a la entrada de su hogar, incluso los hay que buscan un jarrón, normalmente blanco o de cristal, lo llevan de agua hasta la mitad y dejan que en su interior se deslice la rosa. Al ver el cuidado con el que tratan a mi presente me dan ganas de llorar. Una pizca de emoción que no me puedo permitir.
Y una vez dentro del hogar, acomodado en un sillón, silla o sofá, me dirijo a la persona a la que visito:

- Hola. Me honra que me reciba y se preguntará que hago aquí. – en ese instante o junto mis manos o cruzo los brazos. – He venido a matarle.
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P.D.: Si ha alguien se le ha pasado por la cabeza preguntarse donde he estado, podría contestar en ese agujero que hay entre todo cielo y todo infierno. El resultado de mi paso por eso lugar puede ser esta historia que aún tengo que acabar, que me ha llevado mucho tiempo, que no me ha dejado indiferentye y que no se de donde ha salido. Se puede comparar con mil y una cosas, eso me han dicho, pero un plagio no es, porque todo lo que me dicen que me ha inspirado no ha estado al alcance de mi mano.
Saludos.
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Sefirot · Publicado: 12 Jul 2007 5:56 pm

2. Escena de un crimen.

Es más de media noche. Las sirenas llenan una zona residencial de luz y sonido. Pero no hay ningún curioso. ¿Será la hora, será la zona?
La policía científica esta haciendo su trabajo mientras que la primera comitiva de ambulancias se acercan.
Es una casa pequeña, comparada con la del resto del vecindario. Completamente de madera. En el recibidor, en una especie de mesita hay una rosa negra con unos cuantos pétalos sueltos sobre la superficie de la mesita.
A la derecha se entra a un salón con dos sofás oscuros y otros dos sillones. Entre todos ellos, en el suelo, yace el cuerpo de un hombre, con un gran charco de sangre a su alrededor.

- Varón. Unos 45 años. Soltero. De complexión atlética. 1.70 de altura. Unos 85 kilos...

Continúan describiendo sus medidas, proporciones. Datos biográficos y una serie de comentarios irrelevantes para la investigación.
Agachada a su lado hay una mujer pelirroja que ha recogido su pelo en un improvisado moño seguramente para que no toque el suelo y corrompa la escena del crimen. Lleva unos guantes de látex, pero no a tocado el cuerpo aún, solo lo observa y pregunta:

- ¿Cuándo va a llegar el juez?

Nadie contesta y ella se acerca más, mira el cuello del hombre, el único lugar en el que se ha podido producir una herida tan grande como para que pierda tanta sangre. El hombre está bocabajo y no se ve ninguna herida por su espalda. ‘Le han debido de cortar el cuello’, piensa la mujer.

- ¿Y el juez? – vuelve a preguntar mientras se levanta, se quita los guantes y se acerca al oficial de mayor rango que se encuentra en ese lugar.

- En un atasco. – dice el oficial. – Ha habido un accidente.

La mujer resopló y salió a la calle. Se soltó el pelo que casi le llegaba a la cintura y encendió un cigarrillo. En ese momento se paró un coche delante de la casa y bajó un joven con larga gabardina gris y el pelo castaño corto. Pasó el cordón policial enseñando una placa y fue directo a la mujer.

- Hola. – saludo el joven a la mujer mientras se detenía a su lado.

- Para que quieres eso. – dijo la mujer señalando al paraguas que llevaba el joven en la mano.

- Vamos. Siempre llueve después del crimen. ¿O es que no hay rosa?

- Sí. Pero lo mismo es un imitador. No es el procedimiento de siempre... – se escuchó un trueno y comenzó a llover. El joven abrió el paraguas.

- ¿Vamos adentro? – preguntó él. Ella tiró el cigarrillo y se dirigió al interior de la casa sin hacer caso al paraguas ni a la lluvia.
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wakka_keitaro · Publicado: 12 Jul 2007 6:33 pm

Un cambio de estilo que parece irle bien. Le recomendaría que hiciese más largos los "capítulos", puesto que estas introducciones apenas sirven al lector.

En todo caso, pinta bien. Un placer volver a leerle.

Saludos.
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Dark Sefirot · Publicado: 12 Jul 2007 11:06 pm

Basicamente lo mismo que el señor Wk. Continualo, anda.
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Sefirot · Publicado: 12 Jul 2007 11:47 pm

3. El ídolo.

El sonido del local era amortiguado por la puerta, pero después de cruzarla gritos de voces, sonidos de baterías y guitarras se mezclaban a una voz gutural que cantaba.
Dos chicas se dirigían a la barra. La primera de ellas vestía completamente de cuero negro ajustado, tenía un pendiente en el labio inferior, otro en el orificio izquierdo de la nariz, unos más en la ceja izquierda y una serie de ellos en ambas orejas. La otra chica vestía como si fuera una muñeca o una niña pequeña: leotardos blancos hasta las rodillas, una falda pequeña negra de varias capas con volantes, una chaquetita negra con bordes redondeados, una camisa blanca debajo, un lazo rojo al cuello y unas pinzas en el pelo que dejaban descubierta su frente, llevaba coloretes rojos en ambas mejillas.
Pidieron unas copas en la barra y volvieron con ellas al centro de la pista donde jóvenes de ambos sexos y los más variados estilos de vestir bailaban al son de la música que tocaba el grupo que se encontraba en el escenario. Cuando la canción acabó todos aplaudieron y esperaron la siguiente, pero en ese momento la música paró. El cantante vestido como una colegiala hizo una reverencia y la gente comenzó a darse la vuelta, a mirar hacia la puerta.

- Es él. – susurró la chica de los pendientes a su amiga.

Esta, entre la gente que había, logró ver a un hombre muy algo, con el pelo negro largo, la cara completamente blanca, los ojos negros perfilados, llevaba una camiseta semitransparente negra, un collar de cuero apretado al cuello y un falda negra con cola. Se sentó en un extremo del bar y una camarera se acercó. La música volvió a sonar.
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- ¿Qué te a parecido? – preguntaba al salir la chica que vestía de cuero a su amiga.

- El concierto ha sido brutal, no lo puedo negar.

- ¿Y él?

- Puff... Va a su bola. Ha llegado, se ha sentado y a lo suyo. Vale, la falda la quiero para mí. Pero nada más.

- Ya, es una pena. Antes se movía más entre la gente. Pero se le ha debido subir a la cabeza. Pero la falda la quiero para mí. – dijo empujando a la otra.

Se pusieron a pelear, de broma, lanzando gritos y risas a diestro y siniestro. Y al cruzar una calle sus caras mudaron de expresión, unos rapados salieron de un portal y al verlas fueron hacia ellas. Se dieron la vuelta y se pusieron a correr mientras a su espalda escuchaban de todo menos ‘guapas’ y unas pisadas fuertes y firmes acercarse cada vez más.
Al girar por una esquina se separaron, se miraron al reconocer el error que habían cometido, no se juntarían hasta la mañana siguiente, si había suerte. La mayoría siguieron a la que iba vestida como una niña.
Ella corría y corría, siempre se le había dado bien el atletismo. Escuchaba las voces de los rapados, pero no sus pisadas. Llegó a un paso de cebra y escuchó un frenazo, vio el coche acercarse e instintivamente saltó hacia atrás, tropezó, notó un chasquido en el pie y acabó en el suelo. El conductor salió del coche y se acercó a ella. Era él, su ídolo, el hombre de la falda negra de cola, el del bar. La cogió en brazos y la llevó al coche, a la parte de atrás, la dejó allí y volvió al asiento de conductor. Aceleró en el mismo momento que los rapados alcanzaban el coche, al que solo dieron un par de patadas en la puerta.
Dio unos cuantos volantazos por las callejuelas de la zona hasta que llegó a una calle principal, más amplia, allí redujo la velocidad y miró por el retrovisor, la chica, en posición fetal, se había quedado dormida. Él se acarició la frente con una mano y suspiró. Puso rumbo a su casa.
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Sefirot · Publicado: 12 Jul 2007 11:50 pm

4. Hogar.

Mi hogar, mi casa, mi refugio. Una casa perdida del mundo, con su jardín de flores negras. Ha sido una noche larga y lo único que deseo es estar aquí.
La luna llena en el cielo, la veo a través de los cristales de mi estudio. La suave brisa nocturna. Una copa de un buen vino. Música clásica de fondo. Todo es perfecto. Tal vez me falta compañía. No recuerdo la última vez que alguien me hizo una visita.
Creo que fue ese adorable muchacho de ojos negros. Ese chico perdido que acabo en el porche de mi casa. Le enseñé todo lo que sabía. Y un día desapareció tal y como apareció. Si no fuera por las fotos que tengo de él, diría que fue un producto de mi imaginación.
La vida que llevó, no es que sea aburrida, pero es muy dura. Lo que hago... no lo hago por estar loco, no es un trabajo, una afición, no es que nadie más lo pueda hacer, ni que me haya tocado hacerlo, no lo hago por el bien de la humanidad, ni por el mal de la misma. No es venganza, no es envidia, no es odio. No lo considero una forma de vida. Otros antes que yo lo hicieron y otros lo harán cuando haya desaparecido.
Lo bueno: no hay horarios, puedo aparecer y desaparecer cuando quiera. Por eso un tiempo de vacaciones en la ciudad no me va a venir nada mal.
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Sefirot · Publicado: 12 Jul 2007 11:52 pm

5. Trabajando juntos.

Cada vez que se veían ocurría lo mismo.
Él aparecía con el paraguas. Ella lo llevaba a cenar con todos los documentos sobre el caso. Él pagaba y la acompañaba a casa. Ella le invitaba a subir. Él aceptaba.
Una vez arriba hacían de todo menos tomar una copa.
Ninguno de los dos sabía como había empezado todo, pero no querían que acabara. Él no paraba de viajar y ella se había establecido en la ciudad. Y siempre acababan juntos por el mismo caso: ‘La Rosa Negra’.
Todo empezó hace unos cinco años. Un ricachón odiado por medio mundo aparece muerto, su última, despampanante y joven novia es la única sospechosa. El hombre había sido degollado por un objeto indeterminado, en la mesa del salón hay una rosa negra. La novia es la única heredera por lo que es acusada del crimen.
Dos meses más tarde una joven y prometedora actriz aparece muerta. El mismo método, otra rosa negra.
Los casos se repitieron e intervino una agencia internacional. Un joven agente entra a trabajar en la investigación.
Y en uno de los análisis forenses participa una joven mujer recién doctorada en medicina forense.
El flechazo ocurre al instante.
Después de cinco años siguen colaborando en la investigación e intentan mantener su curiosa relación sin compromiso de ningún tipo. Pero después de cinco años ella empieza a dudar.
Esa noche después del último gemido él besa su boca antes de tumbarse a su lado. Ella lo abraza desde atrás y besa su hombro.

- Este caso me está matando. – comenta él.

- ¿Qué harás cuando acabe? – pregunta ella.

- Retirarme. Si, dejarlo todo y marcharme muy lejos. – se volvió hacia ella. - ¿Me acompañarías?

- ¿Eso es una especie de compromiso? – preguntó ella.

- Bueno... Ninguno de los dos somos ya tan jóvenes. Nos conocemos desde hace tiempo. ¿Además no querrás que se te pase el arroz? – como después ella le dio un puñetazo en el hombro.

Y se volvieron a besar. La mano izquierda de él paso por la cabeza de ella, su cara, su hombro, su pecho derecho y comenzó a bajar por la cintura...

En ese instante sonó el teléfono. Ella se separó y lo cogió.

- Si. – contestó con algo de mal humor. – Aja... Bien... Vale... Dame media hora. – y colgó. Lanzó un profundo suspiro. – Tengo trabajo. Han encontrado a una chica muerta en el cubo de la basura de un callejón. Una vez me dijiste porque te metiste en esto. Aunque atrapemos a Rosa Negra aun quedan muchos locos por el mundo. ¿Realmente vas a dejarlo?

Él asintió.
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P.D.: WoW, gente que lle y contesta XD... Llevo mucho sin pisar un foro XD. WK, DS... parece mentira que no me conozcais. Post corto, cuatro lineas con muchas palabras mezcladas 'enrevesadisimo' o espesisimo. al menos eso lo he cambiado un poco y he dejado al lirismo algo apartado. además, esta hostoria esta casi acabada. Le falta el gran final, pero quiero perfilarlo a la orilla del mar, no, no se me va la pinza otra vez, no. Me voy a la playa el sabado y alli tranquilamente lo acabaré. Mañana si puedo entre tanto lio de malestas pondre hasta el capitulo ocho. El mas logrado segun me han comentado. Yo opino lo de siempre, empiezo con mucha ilusión, las cosas se tuercen y me deja mal sabor de boca... En fin, es lo que tienes ser yo y sacar esta historia a folte por unas simples lineas que dieron lugar al capitulo 1. Saludos.
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Sefirot · Publicado: 13 Jul 2007 7:22 pm

6. Malas noticias.

Sara despertó en una cama con colchón y almohada de plumas, miraba a un techo blanco. Al incorporarse vio paredes azul celeste y sintió un punzante pinchazo en el tobillo.
Al sentarse en la cama recordó todo lo que había pasado la noche anterior y vio que tenía el pie envuelto en una venda. Se incorporó y no sintió ningún dolor en el pie.
Llegó a unas escaleras de caracol de madera y descendió a la planta inferior.
Escuchó un leve sonido de blues procedente de una habitación, hacia la que se dirigió. Allí lo encontró a él, sentado en un taburete alto frente a una pequeña mesa también elevada. No llevaba su atuendo normal, sino un pantalón de chándal y una camiseta sin mangas ajustada, no había restos de maquillaje en su cara, pero si pelo seguía siendo tan largo y fino como siempre. Al percatarse de la presencia de la chica se levantó, dejó una taza en la mesa, se acercó a ella y la saludó:

- Hola. ¿Cómo estas? ¿Quieres desayunar algo? – ella simplemente contestó asintiendo.

- ¿El qué? – preguntó.

- Con... – tragó saliva. – Con un café me vale.

- Bien. Siéntate. – dijo y salió de la sala.

Ella muy despacio subió al taburete, miraba alrededor, miraba la habitación. Era un estudio, donde, además de la mesa y el taburete, había un escritorio en una esquina, todo estaba cubierto de estanterías con libros de diversos temas, e incluso de diversos idiomas. La decoración era de estilo oriental. Un par de jarrones con kanjis presidían la estantería central. También había un par de cuadros con motivos de samuráis y frente a ella, a escasos metros, en la pared había colgada una katana.
Se levantó y se acercó al escritorio y vio unos pocos dibujos a cabrón y en otros papeles había algo escrito. Los cogió para leerlos cuando escuchó un carraspeo. Se giró de un salto y lo vio dejando una bandeja en la mesa.

- Perdón. – susurró ella mientras se acercaba a la mesa. Pero al no escuchar ninguna reprimenda se atrevió a preguntar sobre el papel que había llegado a leer. - ¿Qué es eso del agua?

- Es en lo que estoy trabajando ahora. – contestó él.

- ¿Un disco? – preguntó.

- No. – dijo sonriendo. – Es algo totalmente distinto. Una nueva autodefinición artística.

- Un cambio radical... – dijo ella.

- Algo por el estilo. Estoy algo cansado. Creo que me he estancado. Estaba sin saber que hacer. Pensaba en retirarme en volver a ser alguien del montón... pero entonces... – en ese instante sonó un teléfono.

Él miró a todos los sitios, la melodía que sonaba no le recordaba a la que llevaba en su teléfono. Ella se llevó la mano al interior de la chaqueta y sacó su móvil, lo miró y dijo entre dientes: ‘mierda’. Luego lo cogió:

- Sí, mamá. No.... no... ¡Tranquilízate! ¡Estoy perfectamente! – dijo gritando y a continuación abrió los ojos como platos. - ¿Qué? Si... Bueno no. No, nos separamos. ¿Dónde estás? Si, si, voy para allá. – colgó el teléfono y con los ojos llorosos lo miró. - ¿Puedes acercarme al hospital general? Han matado a una amiga esta noche.
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Sefirot · Publicado: 13 Jul 2007 7:24 pm

7. En la ciudad.

La ciudad. Sus calles, sus ruidos, sus luces artificiales. Lo odio, lo odio todo.
Solo llevó unas horas en esta ciudad y ya me arrepiento de haber venido. ¿Pero que otra opción me quedaba? ¿La playa? No, gracias. ¿La montaña? Ya vivo allí.
Lo mejor es perderse por las callejuelas, esos rincones oscuros, sombríos. Esquivando peligros y viviendo aventuras. Sin embargo esta noche no ha habido suerte.
Iba por una de esas callejuelas cuando los malditos skins se han lanzado a por mí. Si, me han derribado. Sí, me han golpeado. Y como he podido me he metido en un callejón, he tirado un cubo de basura con el que se han tropezado y he podido salir corriendo. ¡Pero nadie me la juega! ¡A mí no! Por eso he esperado escondido, he escuchado sus pasos, sus voces y sus persecuciones. He preparado mi bastón de plata y marfil. Y cuando he escuchado su respiración en mi cuello he salido y le he dado un golpe en la cabeza.
Al salir de mi escondite me he sorprendido. He errado, me he equivocado por completo. No he dado a uno de esos malditos, sino a una pobre joven.
Desde su cabeza salía una marea de sangre, pero la escuchaba gemir, respiraba pesadamente, sus ojos vibraban, aún estaba viva. No, eso no podía ser. He alzado mi bastón y la he golpeado varias veces, hasta que ha muerto.
Entonces quise gritar y lloré. Había errado, me había equivocado. Pero la he mirado, he mirado su cara. Medio pálida, medio roja. Y lo he visto. ¡Lo he visto! Allí estaba ella, ahí estaba lo que buscaba. ¡He visto la chispa! ¡Lo he logrado!
El negro de su atuendo, el rojo de su sangra, el blanco de su piel. El plateado de sus pendientes. Esa armonía en su rostro. Esa basura a su espalda. La tenue luz de la farola. La oscuridad del callejón. ¡Arte, era arte! Ha sido el mayor y a su vez el mejor error de mi vida.
Extasiado he esperado, he observado y he seguido a los que han roto mi obra al llevarse su cuerpo. Luego he vuelto a la ciudad, a la zona centro. Desesperado he buscado una floristería y al verla he pagado a un chico para que me hiciera un recado. Mi mejor obra no se merece una rosa sino una docena, no, una veintena. HE dado al niño un papel con el recado, otro con la dirección a la que debían llevarlas y una propina para el muchacho.
Luego he perseguido al repartidor y he esperado a la puerta del hospital, leyendo un periódico, a que realizaran la entrega. Al parecer en el interior había un hombre armado que se ha lanzado a por el repartidor al ver el ramo. ¿Será el que me está investigando?
Cría que ya había acabado todo. Pero en ese instante se han abierto las puertas del hospital, ha salido toda una familia. Ha salido esa chica... esa diosa... la mujer perfecta. Mi musa. ¡Es ella! El corazón me latía a cien por hora. En mi mente se dibujaban infinitas imágenes, infinitas obras. Ella era el centro. Lo sé... Ella es la que estaba esperando. Mi obra perfecta se comienza a dibujar.
He abandonado mi puesto y he dado un paso al frente. Pero en ese instante ha salido un hombre del hospital. Piel clara, largo cabello negro. Ojos oscuros. Han pasado años. Pero lo he reconocido y mi corazón ha dado un vuelco. Me he quedado de piedra, paralizado, incluso me costaba respirar. No he podido más que susurrar una palabra:

- Mizu.

Su nombre.
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Sefirot · Publicado: 13 Jul 2007 7:28 pm

8. Con el paso del tiempo.

Dos meses después el número de asesinatos se había multiplicado. Chicas jóvenes aparecían degolladas en medio de distintos callejones. Una rosa negra parecía a su lado.

Los encargados de la investigación estaban a punto de perder el caso y el puesto de trabajo.

El famoso cantante había lanzado un nuevo disco. Incluía música asiática y letras en japonés. Fue un fracaso.

Sara había vuelto ha su vida cotidiana, aunque en ella había un gran vacío, el que había ocupado su mejor amiga.

Por lo demás todo parecía normal. La vida y la muerte continúan sus caminos.

Un nuevo día amanecía. Los trabajadores madrugaban y se dirigían a sus puestos de trabajo. Como pequeñas hormigas se veían desde lo alto del último piso de un edificio neoclásico del centro de la ciudad. El hombre que los observaba sabía que esos trabajadores lucharían contra viento y marea, con capa y espada, para hacer su trabajo lo mejor posible, para ganarse su paga.

‘El dinero no lo da todo’, pensaba el hombre que los observaba, el hombre que ocupaba el ático-suite presidencial del hotel más caro y lujoso de la ciudad. Las inquietudes de este hombre eran otras. Él buscaba esa pizca de pureza y divinidad que permanecía en el ser humano tras su muerte. Llevaba años en esa búsqueda. En un principio pensó que esa pizca de divinidad estaría en los poderosos, en esos hombres que con un chasquido de sus dedos podían hacer desaparecer países del mapa y de la faz de la tierra. Estaba equivocado, además en ellos no encontró la pureza. Por eso pensó en las mujeres poderosas, aquellas que se habían abierto su propio camino al éxito en un mundo de hombres, no las que eran ‘mujeres de’. Ya que la mujer, como dadora de vida se acercaba al concepto de dios creador. Pero tampoco encontró allí la pureza. Una noche por azar, por error, mató a una joven muchacha. Por ese error, por ese azar encontró la pureza, pero esa muchacha no tenía la divinidad, ni la tenían las que la sucedieron. Sin embargo la encontró, dio con ella, ambas cualidades se encontraban en una muchacha con la que se cruzó mientras esperaba a que entregaran las rosas negras en el hospital donde habían trasladado a la chica que mató por azar, por error. Pero la había perdido, cada noche la buscaba sin encontrarla y mientras tanto probaba si otra chica tenía esas dos cualidades.

En ese tiempo se había instalado en la mejor habitación del mejor hotel de la ciudad. Era su base de operaciones, en ella planeaban sus siguientes pasos, pensaba en como mejorar sus obras, sus asesinatos, y los plasmaba en un block o en un lienzo, usaba carboncillo, ceras, lápices de colores, pinturas al óleo o acuarelas. Tenía el salón lleno de cuadros que escondía, no enseñaba y, mucho menos, vendía.

Entró en la habitación, cerró la puerta de cristal que daba a la terraza y se acercó al caballete sobre el que reposaba un lienzo en blanco. Se plantó delante de él. Se tocó su mentón afilado, como el resto de los rasgos de su cara, recién afeitado y cerró sus fríos ojos azules, como la primera capa de hielo transparente que cubre los riachuelos en invierno. Se puso a pensar, repasando, primero, mentalmente las situaciones que ya había dibujado y las descartó todas. Cogió los ingredientes fundamentales para su fórmula: la chica, las rosas negras, la sangre.

Abrió los ojos de repente, como si un rayo hubiera fulminado su cerebro. Le temblaban las manos mientras cogía el carboncillo y se había puesto más pálido aún de lo que era, debido al color blanco de su piel.

Comenzó a trazar los primeros trazos que dieron lugar a los rasgos de la cara de la chica. Solo dibujo su cabeza, parecía que flotaba en algo. Pero como no se trataba de un cuadro surrealista, dibujó una especie de hondas, un borde, un cuerpo sólido y unas patas. La cabeza de la chica estaba en un gran contenedor de algún tipo de líquido, que poco a poco iba tomando una forma refinada. Para rematar las patas de lo que era, ya definitivamente, una bañera, tuvo que agacharse debido a su altura, y al alzarse para contemplar como quedaba, retiró su largo pelo de la cara.

Satisfecho con el resultado cogió la paleta, en la puso varios colores de distintos tubos de pintura, y con el pincel que reposaba, seco, en el caballete. Y comenzó a dar color a su obra. Adoraba el pincel, era muy hábil con él, parecía que había nacido con uno en la mano, además no le daba tantos problemas como el carboncillo que se quedaba en sus afiladas uñas naturales que tantos años y esfuerzo le había costado darle forma.

Daba pinceladas aquí y allá. Pasaban las horas, pero para él parecía que el tiempo se había detenido. Si alguien hubiera observado a un hombre de tan delgada figura, habría pensado de todo, incluso que ejecutaba una danza tribal ancestral ya olvidada, en definitiva, habrían pensado cualquier cosa, menos que pintaba.

Exhausto dejo la paleta y el pincel y se sentó en un sillón frente al cuadro. Sonrió satisfecho mientras sus ojos repasaban cada detalle del cuadro. Un cuadro en el que había reflejado lo que sería su obra maestra. En él una chica degollada se encontraba desnuda dentro de una bañera blanca y dorada, porcelana y oro. El agua se había mezclado con la sangre de la chica, y el cuerpo de esta era tapado por pétalos de rosas negras.
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P.D.: Este capitulo es el típico: 'Me he quedado sin ideas, salgo por los cerros de uveda y sorpresa, es un gran capítulo por muchos aspectos (que conste que no lo digo yo)'. Y bueno, hasta aquí puedo leer hasta SEPTIEMBRE, mañana a casi primera hoy embarco en ese tren pseudovolador llamado AVE para irme a una casita de la costa gaditana que casualmente limita con la casa de veraneo de mi chica sevillana. Así que a pasarlo bien en verano, a ser malvados, emborracharse y escribir mucho. Saludos para todos.
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wakka_keitaro · Publicado: 16 Jul 2007 6:27 pm

Cabrón, me has dejado con la intriga Laughing

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Más o menos voy viendo cómo acabarán todas esas personas, qué relación tienen...

En Septiembre continuas, malnacido, que sino te baneo Wink

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Cinty Helios · Publicado: 01 Aug 2007 12:39 pm

Ew >_< joer como no vi antes esto ... hace mucho que no leo nada de ti , he leido todo y está muy interesante aunque parece ser que he llegado tarde T_T *rincon* en fin tendré que esperar a Septiembre?

Sefirot · Publicado: 23 Aug 2007 11:02 pm

9. Reencuentro

Esa misma noche, Sara decidió volver a salir de su casa. La noticia alegró más a su familia, que a ella misma. Desde el asesinato de su amiga no había vuelto a salir a la calle de noche, y mucho menos había pensado en ir al local que tanto le había gustado antes. Pero lo hizo, y al acercarse se arrepintió.

En eso dos meses, ese bar, no había cambiado, ni la gente que iba. Pero por alguna extraña razón se había convertido en el bar de moda. Iba todo tipo de gente, pertenecientes a distintas tribus urbanas, y todos se mezclaban en la cola que había en la entrada. Eso solo quería decir una cosa: el local estaba lleno a reventar y ni un alma podía entrar.

A pesar de todo ella aguantó una hora en la cola mientras soportaba empujones, miradas e incluso veía como un par de tíos se creían muy machos y dueños del lugar y la emprendían a golpes entre ellos, arrastrando con ellos a sus grupos. Pero le dio igual, al fin estaba delante de la puerta, incluso podía escuchar la música del interior. Deseaba entrar y comenzó a poner sus mejores caras de niña buena para que el “puerta” le dejara entrar.

Fue en ese instante cuando escuchó unos gritos dentro: ‘¡Márchate!’, ‘¡Fuera!’ ‘¡Farsante!’ y otras cosas peores. Se abrió la puerta y los gritos de indignación se contagiaron al exterior.

Sara miró al hombre que salía del pub y lo saludó:

- ¡Hola!

El hombre la reconoció, y sonriendo por primera vez en esa noche, la saludó:

- ¡Hola! ¿Qué tal, Sara?

- Bien, ¿y tú? – contestó ella, pero un nueva sonrisa en la cara del hombre lo dijo todo.

- Ya puedes pasar. – dijo el “puerta” a Sara, pero esta lo ignoró, incluso se marchó de ese primer puesto de la larga cola al que tanto le había costado llegar.

Los dos se alejaron del lugar, caminaban juntos, uno al lado del otro. Y cuando nadie podía escucharles Sara comenzó a hablar.

- ¿Te abucheaban, no? Es por el disco. ¿Cómo se te ocurrió una mezcla tan rara? Si el fondo musical hubiera sido de rock habrías arrasado.

- Eso mismo dijo mi representante, la productora, la marca discográfica... Quería algo distinto.

- ¡Tanto como para obtener el peor resultado que se ha visto en décadas en un cantante consagrado, conocido y adorado como tú! – él se encogió de hombros y dijo:

- Veras, necesitaba probar una cosa.

- ¿Qué cosa?

- Sería difícil y largo de explicar. – intentó quitar importancia al asunto.

- Tengo toda la noche.

- ¿Te apetece tomar algo? – preguntó él.

- Si. ¿Dónde vamos? – preguntó ella parándose en seco.

- ...¿Qué te parece mi casa? – y sin pensárselo contestó ella:

- Vale. – mientras asentía con los ojos cerrados y una sonrisa se dibujaba en sus labios.
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La casa no había cambiado, era tal y como Sara la recordaba, solo encontró una caja llena de copias del nuevo álbum en formado CD. Observaba la extraña carátula llena de kanjis mientras daba un sorbo un largo vaso de cristal que únicamente estaba lleno de agua.

- ¿No quieres nada más? – preguntó él.

- No, gracias, así esta bien de momento. Después de escuchar tu excusa sobre la génesis de este disco puede que necesite algo más fuerte. – él le dio un pequeño puñetazo en el hombro y ella respondió con un manotazo.

Se sentaron cada uno en un sillón, el uno frente al otro. Él comenzó ha hablar:

- ¿Sabes como se hace el seguimiento de la vendas de un disco?

- No tengo ni la menor idea.

- Yo tampoco. – a ella se le escapó una carcajada. – Pero si veo los resultados y este disco ha vendido exactamente una copia más que los dos últimos. Y se quien lo ha comprado.

- Estás paranoico. – dijo ella firmemente.

- Puede ser... Pero sé de lo que hablo. He publicado este disco para saber si él está vivo.

- ¿Él? ¿Quién?

- ¿Qué sabes de mi vida? – preguntó él, como cambiando de tema.

- Nada. No cuentas nada sobre ti. Es una buena técnica para atraer al público: “El hombre misterioso”.

- Pues ya que tienes tiempo esta noche te contaré algo que nadie sabe y espero que mantengas el secreto. Además sabrás hasta que punto llega mi paranoia. – Sara asintió y se inclinó hacia delante prestando atención a cada palabras que él pronunciaba...
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NOta: Joer tios y tias que malos que soy, tanto odio contra mi no me viene bien en esta etapa de mi vida. Pues hala, eso que he vuelto antes de septiembre y me venis con estas. PUES EL PROXIMO POST EN OCTUBRE. Pa chulo y malo yo. MUUHAHAHAHA. XD.
Pronto acabo con esto y meto otros relatejos de esos que puse en Druzba i Mir pero algo distintos. Vengo con las pilas cargadas de mala ostia y mas solo que la una. Saludos a todos
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...así será mi vida en el infierno: contemplar a hombres así...

Tilan · Publicado: 23 Aug 2007 11:28 pm

Bang! Buen trabajo, espero que lo sigas y eso...
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Comando Vodka

Nicolas-Sora escribió:

si solo era una broma hombre como me va a bannear por bromear hombre?

Sefirot · Publicado: 24 Aug 2007 3:13 pm

10. Los monstruos existen

‘Con solo seis años me reía, para mis adentros, cuando escuchaba a mis compañeros de clase hablar del hombre del saco u otros monstruos, sabía de sobra que seres así no existían. Reía para no llorar ya que conocía un monstruo mucho más real y mucho más peligroso, mi padre.

Mi padre era uno de esos hombres violentos que se dedicaba a pegar a su mujer con los puños cerrados. A mi me golpeaba con una toalla mojada que no dejaba marcas. Nadie sabía lo que pasaba en mi casa. No tenía amigos. Mi madre llevaba años sin salir de casa. No teníamos teléfono. Y en mi joven mente hacían más presión las amenazas de mi padre que las súplicas de mi madre

Todo acabó el día que mi madre le retó. Recibió una paliza por levantar la voz, yo me puse en medio, pero de una bofetada me apartó. Cuando se giró hacia mí, mi madre saltó a su espalda y mientras forcejeaban, ella me gritó: “Corre, sal de aquí”. Eso hice.

Corrí, por la calle, por la ciudad, por el bosque. El grito de mi madre resonaba en mi cabeza. Pero cuando llegó la noche, cansado y hambriento, me paré. Era un niño en mitad de un bosque oscuro, de noche. Un sitio al que no sabía como había llegado, del que no sabía como salir, y de ninguna manera podía volver.

Me salvó el conductor de un coche que se detuvo a mi lado. El hombre tenía un aspecto extraño, intimidador, pero a pesar de todo no me dio miedo. Pero mientras iba conduciendo por el bosque no paró de hacerme preguntas, no hice caso, no quería contestar y él no insistió.

Llegamos a una casa en medio de un claro del bosque, un lugar que nadie conocía. Parecía aislado del mundo al igual que su propietario.

En esa enorme mansión era libre y podía hacer lo que quería, por eso llegué a pensar que todo lo que había vivido era una pesadilla de la que al fin había salido. Sin embargo me equivoqué. Ese hombre podía parecer un ángel, pero era un demonio.

Al poco de instalarme quiso que continuara con mis estudios, lo que acepté sin oponerme de ninguna manera. Era un erudito, sabía de todo, pero de una forma concreta, era un profesor atento, entregado, pero también exigente. Desde mi punto de vista exigía demasiado para mi edad.

Además, cuando no prestaba atención era castigado. Los castigos eran normales, al principio, copiar algo cientos de veces, permanecer cara a la pared... Pero al permanecer mi desobediencia y rebeldía, recibí golpes en las manos y espalda con una regla de madera, fui atado desnudo a una silla de pies y manos, permanecía días y en una habitación fría y oscura sin comida ni bebida ni un lugar donde hacer mis necesidades.

Estas medidas extremas, a la larga, tuvieron resultados más que favorables. Mis conocimientos en todas las materias alcanzaron su nivel en a penas dos años. Devoraba los libros de su biblioteca y desarrollé una habilidad especial para la música. Eso produjo su envidia. Él era un maestro en la pintura, era capaz de pintar de la nada e imitar y copiar a los grandes pintores, pero jamás había podido aprender a tocar un instrumento, carecía del sentido del ritmo.

Tras cuatro años nos tratábamos de igual a igual, discutíamos de cualquier tema exponiendo nuestras ideas y refutando las del otro. Decía que era como el agua, apagaba el fuego, oxidaba el metal, pudría la madera, anegaba la tierra y junto al aire era imparable. Me llamaba Mizu, agua en japonés, una lengua que conocía y adoraba. Decía que podía cambiar como el agua y amoldarme a cualquier situación. Pero si hacía algo que no le agradaba, seguía siendo torturado.

Una noche, cuando tenía doce años, logré escapar de esa casa y nunca más supe de él. Sin embargo, en distintos momentos de mi vida me he sentido observado, he sentido su presencia. Y cada cierto tiempo hago algo extravagante que llama su atención. Sólo lo hago para saber si sigue vivo.’

- ¿Y a eso no lo llamas obsesión? – preguntó Sara.

- Puede que lo sea. Pero si soy lo que soy y como soy es por su culpa.

- No puedes pensar que es gracias a él.

- ¡Agradecerle alo a un monstruo como él! – volvió la cabeza a otro lado.

Sara se levantó de su sillón y se arrodilló a su lado.

- No vivas únicamente para vengarte de él. – añadió Sara.

- ¿Entonces para qué vivir? – preguntó mirando a los ojos de la chica.

Sara no se lo pensó, se alzó y lo besó en los labios.

- Vive por mí. – dijo la muchacha al terminar al beso.

Él contestó besándola, a continuación deslizó una mano por las caderas de la chica, mientras que por el cuello bajaban los labios de él.
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